Весна. Еще не мыты окна,
Еще не высохла земля,
И ночью холодно и волгло,
И нету писем от меня.
Я не пишу - чего же боле, -
Не жду, не мучаюсь, скорбя,
Хотя, когда бы был я волен,
Я все равно любил тебя.
И одиноко крутит бес
Свою безногую шарманку,
И тучи в кукиш для небес
Сложились - все здесь наизнанку,
Здесь ночью холодно и волгло,
Плывут чернила под пером,
Слова любви всегда безмозгло
Вещают вовсе о другом.
|