Вот еще одна осень ворвалась желтой пылью,
Раскидала багрянец на зеленом холсте,
Небылицей смешалась с очевидною былью,
Обещая незваных и хмурых гостей.
Бьется ветка в окно, как рука провиденья,
Брови-тучи нахмурив, дремлет небо, как кит.
И не ждет от светила уже озаренья,
И заплакать дождем как юнец не спешит.
Безызвестностью мнет под себя межсезонье,
То ли утро недобро, то ли ночь не в себе,
Только осень – старуха встречает с иронией:
«Разве я обещала покоя тебе?»…
|